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冬天了，歲末塵封的寒冷直逼過來。每一場雪過后，田野寂靜、山川寂靜，故鄉的村莊也跟著寂靜。 

寂靜的還有母親。日復一日，周而復始，今年已經89歲的她，只要身體尚可，總會在故園的樟樹下瞻望。 

每個晨曦，當陽光傾瀉在田園樂橋，門前瞻望的母親，臉上蕩漾一圈一圈的年輪，滿頭的白發像雪花一樣閃亮。她就那樣固執地佇立在那里。 

等候，偶爾回家的孩子，是她的宿命。 

晚年的母親，就像冬天里的候鳥。不管四季如何變化，她都在這里。蟄居在自己的寒舍，就像青蛙在田園，就像麻雀在曠野，從來不會感到厭倦。 

因此，我不愿用孤獨與寂寞來形容。我知道這兩個詞匯的分量，我知道漢字的沉重，更懂得現實的無奈。 

當父親像一支煙燃燒殆盡，而我們還像是沒有長大的少年。那是因為，母親還在。在故鄉的寶典里，當母親和鄉愁這個詞匯融為一體，那種美好的、想象的、疼痛的，就開始純粹地、浪漫地、真實地，以一匹馬的速度，貼著地面向我們飛來。 

沉浸在這樣干凈的氣質，我覺得母親應該是寧靜的。靜止地不再老去，一直靜止地在門前，等待我們像小時候那樣回家…… 

每一位平凡的母親，都是孩兒心里的一盞燈。 

每次，推開門的剎那，能夠喊一聲“媽媽”，而那一頭她能輕輕地答應著。我終能感受到我顫抖的身體，那一刻恰似是一根扁擔的抒情。多少年了，很多人情世故，早已經把自己的情感掏空。看到母親顫巍巍地燒水，然后在菜園忙前忙后，那種溫暖的感覺，就像一滴滴淚水，打濕我身體里所有的風霜。 

買點米，再買點排骨，如此等等。每一次在家短暫的停留，均勝過我人生所有的經歷。 

每一位做兒女的，倘能回報父母的，能夠及母親給我們的萬分之一已是幸運。但是，母親從不抱怨，總是說著最簡單的話語：近來，腿有點疼；你們過年可回家？ 

這些像是結在畫上的紅梅，點點紅碩花朵，酸酸甜甜的，令人心動，慢慢覆蓋我所認識的從前。 

那個鞭炮齊鳴、禮花滿天，挨家挨戶拜年的童年、少年，一去不回頭；那個過年吃紅燒肉、穿新衣、要紅包，一家人圍聚在父母膝下的日子，一去不回頭。從被引領到引領，草木人間，每個人活著的真諦，莫過于上慈下孝，在世代傳承的佳節里，守著自己愛的人和愛我的人，一起共赴春天。 

每一位故鄉的孩子，心里都有撕心裂肺的疼。 

當年味越來越濃，火紅的春聯像希望貼在家家戶戶的門楣。每一幀光影里面，都覆蓋了些許陳舊、彰顯了嶄新的希望和美好。 

穿過山林，穿過田園，也穿過茫茫風雪。此刻，我走在故鄉的冬天。從街市到村莊，回到那一個我出發的地方。看著故鄉冬日的臉譜，用腳步丈量家的長度與寬度，然后想象著每一縷濕潤的薄霧散盡，會有怎樣的驚喜？ 

熱愛故鄉的人，母愛是一束光，就像田野的芬芳，總能夠在不經意之間，用一種神奇的光芒打動著我們。 

這個冬天，在陽光的輕磕聲里，憧憬我們的幸福生活。在樟樹下，來母親身邊，每一只飛鳥發出的聲響，都是愛的旋律。在這一片熱土上，是信念、是激情，伴隨所有靈感的作詞與編曲，在愛的源頭，讓我再一次把故鄉深深沉醉。 

即便滿途風雪，只要母親在，一切都在……